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„Das Landleben hat seine großen Vorzüge“, sagte er häufig. „Man sitzt auf dem Balkon und trinkt Tee, auf dem Teich schwimmen deine Enten, es riecht so gut, und... und die Stachelbeeren reifen.“

Vor einem großen Walde wohnte ein armer Holzhacker mit seiner Frau und seinen zwei Kindern; das Bübchen hieß Hänsel und das Mädchen Gretel. Er hatte wenig zu beißen und zu brechen, und einmal, als große Teuerung ins Land kam, konnte er das tägliche Brot nicht mehr schaffen. Wie er sich nun abends im Bette Gedanken machte und sich vor Sorgen herumwälzte, seufzte er und sprach zu seiner Frau: "Was soll aus uns werden? Wie können wir unsere armen Kinder ernähren da wir für uns selbst nichts mehr haben?"

Anton Tschechow war ein russischer Schriftsteller, Novellist und Dramatiker. Er entstammte einer kleinbürgerlichen südrussischen Familie und war Arzt von Beruf, betrieb Medizin jedoch fast ausschließlich ehrenamtlich. Gleichzeitig schrieb und publizierte er zwischen 1880 und 1903 insgesamt über 600 literarische Werke. International ist Tschechow vor allem als Dramatiker durch seine Theaterstücke wie "Drei Schwestern", "Die Möwe" oder "Der Kirschgarten" bekannt.

Hatto, der Eremit, stand in der Einöde und betete zu Gott. Es stürmte, und sein langer Bart und das zottige Haar umflatterten ihn, wie die vom Winde bewegten Grasbüschel auf den Zinnen einer alten Ruine. Doch strich er weder das Haar aus den Augen, noch steckte er den Bart in den Gürtel, denn er hatte die Arme zum Gebet erhoben. Seit Sonnenaufgang hatte er die knochigen, behaarten Arme ebenso unermüdlich gen Himmel gestreckt, wie ein Baum seine Zweige dahin richtet, und er gedachte bis zum Abend in dieser Stellung zu verharren.

Die Eintagsfliege entschlüpfte dem Wasser, kroch langsam ans Ufer und reckte die feinen Flügel in der Junisonne. Eine Lebensform war beendet, eine andere begann. Wie ein ferner Traum verblasste in ihr das Dasein als Larve, ein Dasein voll Raubgier und Hunger, beschwert und gefesselt durch die Dichtigkeit des Wassers. Etwas neues begann, etwas immer Erahntes und doch erst heute Wirkliches. Leichtigkeit und Licht waren die ersten Frohgefühle dieser Wandlung, und Sinn des Lebens waren nun die blitzenden Schwingen in blauer Luft und goldenem Sonnenschein.

Sein Kummer aber ist riesengroß und grenzenlos. Würde plötzlich Jonas Brust zerreißen und der Kummer aus ihr ausströmen, so würde er wohl die ganze Welt überschwemmen – aber dennoch sieht man ihn nicht. Er hat es verstanden, in einer so winzigen Schale Platz zu finden, dass man ihn selbst bei Tage mit einem Lichte nicht sehen kann.

„Wie die Liebe entsteht“, sagte Aljochin, „warum Pelageja sich nicht in einen anderen Mann, dessen seelischen und äußeren Eigenschaften besser zu ihr passten, sondern gerade in Nikanor, diese Schnauze – man nennt ihn überall „Nikanor die Schnauze“ – verliebt hat; inwiefern für die Liebe Gründe des persönlichen Glücks maßgebend sind, - all das ist unbekannt, und es steht jedem frei, diese Frage in jedem Sinn zu behandeln“

Aber vor allem, und das war das Schlimmste, sie hatte schon keine eigenen Ansichten mehr. Sie sah Gegenstände um sich und begriff alles, was ringsumher vor sich ging, aber sie konnte sich über nichts eine eigene Meinung bilden und wusste nicht, wovon sie sprechen sollte. Und wie entsetzlich ist das, keine eigene Meinung zu haben.

Alle drängten sich um sie, beglückwünschten und bewunderten sie und behaupteten, dass sie schon lange keine solche Musik gehört hätten, sie aber hörte schweigend, leise lächend zu, und ihr ganzes Wesen drückte Triumph aus.

Wolodja nahm Abschied, ohne jemand anzublicken, und ging aus dem Esszimmer. Nach zehn Minuten war er schon auf dem Wege zur Station und freute sich darüber. Jetzt spürte er weder Angst noch Scham und atmete leicht und frei.

Sie vermied es, ihm gerade in die Augen zu blicken, und versuchte ihre Erregung zu verbergen, indem sie bald ihren Stehkragen, der sie zu drücken schien, zurechtrückte, bald ihr rotes Tuch von der einen Schulter auf die andere hinüberzog.

Wanjka faltete das beschriebene Blatt Papier vierfach zusammen und steckte es in den Umschlag, den er am Abend zuvor für eine Kopeke gekauft hatte... Dann dachte er ein wenig nach, tauchte die Feder ein und schrieb die Adresse: „Ins Dorf für Großväterchen.“

Agafja rückte hin und her und erhob sich auf ein Knie... Sie schien furchtbar zu leiden... Eine halbe Minute lang drückte ihre ganze Gestalt einen inneren Kampf und ein Schwanken aus. Einen Augenblick lang schien sie zum Bewusstsein gekommen zu sein: sie reckte sich und war bereit, aufzustehen; aber irgendeine unbezwingbare und unerbittliche Gewalt stieß sie wieder um, und sie schmiegte sich von neuem an Ssawka heran.

„Also hören Sie: Der dritte, der gemeinsam mit dem Schurken Psekow am Mord beteiligt ist und der Klausow mit dem Kissen erstickt hat, - war ein Weib! Jawohl! Ich meine die Schwester des Ermordeten, Marja Iwanowa!“

Mein Chef sagte mir: „Ich behalte Sie nur mit Rücksicht auf Ihren ehrenwerten Herrn Vater, sonst wären Sie schon längst hinausgeflogen.“ Ich antwortete: „Exzellenz tun mir zu viel Ehre an, wenn Sie annehmen, dass ich fliegen kann.“ Und dann hörte ich ihn noch sagen: „Schaffen Sie diesen Herrn fort, er geht mit auf die Nerven.“

„Weh tut mir nichts, aber ich fühl’ es...“ „Nichts fühlst du. Das ist alles nur überschüssige Gesundheit. Die Kräfte rumoren in dir. Du solltest dich tüchtig bekneipen, so saufen, weißt du, dass deine ganze Natur sich umdreht. Der Suff ist etwas wunderbar Erfrischendes!“

Als er erwiderte, er sei satt, schenkten sie ihn einen warmen Mantel und begleiteten ihn unmittelbar bis zur Stadt, glücklich, dass das Schicksal ihnen Gelegenheit gegeben hatte, wenigstens mit etwas diesem hochherzigen Mann ihre Dankbarkeit abzustatten.

Es roch die ganze Zeit nach Braten und nach der Pfeife des Finnen, aber einmal spürte Klimow auch den ausgesprochenen Geruch von Weihrauch. Es wurde ihm davon übel, und er schrie: „Weihrauch! Fort mit dem Weihrauch!“

„Wart’ du nur! – Ich werde dir schon zeigen, was es heißt, unschuldige Mädchen zu verführen! Das Kind werf ich dir vor die Tür... zum Gericht geh’ ich... Deiner Frau erzähl’ ich’s...“

„Bleiben sie noch einen Augenblick bei mir!“ flehte ich wieder. Ich zog meinen Mantel aus und warf ihn über ihre bebenden Schultern; sie fürchtete wohl, in meinem Mantel lächerlich und unschön zu erscheinen: sie lachte auf und warf ihn ab. In diesem Augenblick umarmte ich sie und bedeckte ihr Gesicht, ihre Arme und Schultern mit Küssen.