Nunca me ha gustado la carne de cerdo, me cuesta masticarla, se atasca en mi garganta y me queda en el estómago durante días. Me pesa en el vientre como el cuerpo torpe de mi marido sobre el mío cada noche. En mi casa porteña, el Día de Todos los Santos era un festín de contrastes: tamales de elote, masa dulce con corazón picante. La mezcla de dulce con salado me apasiona, esa dualidad me sedujo al matrimonio; mi piel, demasiado azucarada, anhelaba la sal de sus besos para no sucumbir a las hormigas de la soledad. Qué ingenua fui. Hoy, mis manos saben a bilis y desengaño.

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Le gustaba acompañar a su mamá, al mercado, cada tarde; en especial, cuando el aire cambiaba y era más ligero y húmedo, en ocasiones, se condensaba sobre las calles, en una niebla espesa e inmóvil, que se rompía como un algodón de azúcar, cuando la atravesabas. A lo lejos, vislumbraba las flores naranjas y púrpuras que moteaban las paredes grises del mercado San Pascual. En el frente, había camiones de redilas estacionados, cargados de flores, para despacharlas a las marchantas, y de ellos, se desprendía un polvo colorido que revoloteaba en el ambiente, y se mezclaba con un aroma; ese olor que le recordaba al cementerio, a las lágrimas, especialmente, las de su madre cuando sepultaron a su abuelita, doña Meche.

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Gertrudis nació con ese don, o maldición quizás, de multiplicar ciertos placeres hasta el infinito. Desde la más tierna infancia, experimentaba epifanías en la punta de la lengua, pequeños espasmos de gloria que nacían del simple acto de morder un trozo de chocolate.

*Recomendación de la autora: acompaña este cuento con ⁠⁠⁠Glory Box, de Portishead⁠ de música de fondo.

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Ahora, ese vacío, ya no era únicamente, un extraño acompañante, era la muerte. Recordé el día en que me marché, pero no quería ser como mi madre, no podía heredar esa indiferencia, seguir reproduciendo el hartazgo. La tormenta se intensificó. La electricidad se fue, porque un rayo destruyó la instalación eléctrica, y su resplandor azul metálico se coló por cada grieta de la casa; repentinamente, me sentía asustada de morir desnuda; así que corrí a mi alcoba y me puse el primer vestido que encontré, resulta que fue el que usé cuando conocí a Raúl.

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Por primera vez, Carmela había encontrado su hogar, y ese hogar tenía nombre: Rodolfo. Así, en el vaivén constante entre el silencio y el bullicio, entre la quietud y el movimiento, Carmela y Rodolfo habían forjado un equilibrio perfecto. Ella era el viento que soplaba con fuerza, trayendo consigo el cambio y la novedad; él, la roca inamovible que ofrecía estabilidad y constancia. Juntos, habían creado un mundo propio, un universo donde el amor se manifestaba tanto en las palabras como en los silencios, tanto en los grandes gestos como en las pequeñas miradas cómplices. *Recomendación de la autora: acompaña este cuento con ⁠⁠Malagueña Salerosa, de Chingón de música de fondo.

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Cabello que sigue su propio cause, el place brilla en sus pezones, en su boca y se unen en un baile elíptico a las líneas curvas del cuerpo. Danaë, Danaë.

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Y sucedió precisamente la mañana de ese lunes. No hiciste el café (…). Tomaste leche. Leche fría, en un vaso pequeño, como un niño caprichoso. Tomaste leche y te limpiaste los labios con mi servilleta, profanando nuestro ritual. No hiciste café. Me besaste en los labios, y no eras tú. Sellaste el beso con leche, no con café, y me quedé muda, petrificada. No hiciste café. Perdí la voz (…). No regresó nunca nuestro olor amargo, nuestro sabor cargado. Nuestro aroma. Nuestro café. Y me quedé muda. Este mundo, esta rutina de mierda, nos va consumiendo poco a poco, y tú ni siquiera te das cuenta. Sigues con tu labia insustancial mientras yo me ahogo en silencio, observando cómo la vida pasa frente a nosotros, sin que hagamos nada para cambiarla.

*Recomendación de la autora: acompaña este cuento con Psycho, de Muse cómo música de fondo.

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Después de dos décadas sumergidas en el mundo corporativo y la maternidad, dos escritoras amateur recuperan sus cuentos de juventud. Este podcast nace como un renacimiento creativo, compartiendo historias escritas en noches de insomnio y desesperación, a través de narraciones ficticias basadas en historias de mujeres reales. Cada episodio presenta un relato único, reflejo de sueños pasados y experiencias acumuladas. Sumergiéndonos en un mundo de ficción a través de anécdotas personales, historias familiares y reflexiones crudas y honestas, invitamos a los oyentes a cuestionar sus propias creencias, añadiendo un toque de magia a los conflictos internos que enfrentan muchas mujeres. "Al toque de la una" es un viaje nostálgico y revelador, donde cada historia puede despertar emociones olvidadas o inspirar nuevas perspectivas. ¡Acompáñanos en esta aventura literaria!

Debajo de mi cama, aúlla un perro. Y al toque de la una, madre yo muero.

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